Словам у сердца стало горячо.
«О, сердца пыл! Остынь хоть до утра!»
В нем черти воют, и поет сверчок –
Сюрреализм его безумного нутра…
Стекает вечер… Радость безутешна…
Уродство строек, и заката красота!
Так радостно от мысли, что я грешна…
Как страшно мне от мыслей, что свята!
Какая полночь! Моря штиль манящий…
Как не сойти с ума? Как не покинуть тело?
Тону в тебе, мой небосвод звенящий!
О, Небо! Как же я давно тебя хотела!
Дом греет плачь неповторимой скрипки,
О, руки мастера! В глазах печаль луны!
Щемит тоска от глубины его улыбки…
Звучит душа, смычком целуя две струны!
Свечей мерцаньем и любовью пахнет,
И детским смехом, и вечерним молоком…
Но их здесь больше нет… Цветок в вазоне чахнет.
И к горлу подступает из слез досады ком…
* * * *
Что в будущем ждет нас? Что было тогда?
Не глупо ли думать об этом отныне?
Здесь время считают – секунды, года…
Часы, что без стрелок живут на камине…