***
Ах, я напьюсь, да так, чтоб тошно,
Да так, чтоб падать прямо в грязь.
И проблююсь наутро Прошлым,
И рассмотрю не торопясь,
Ни чем не пахнущую жижу,
Нельзя в которой не найти,
Комок лежащий неподвижно,
Что все вниманье обратит.
Я пододвину взгляд к шедевру
Картины сей, еще лучась,
Не реагирует на нервы,
Сосуд всего... и спохватясь,
Я добегу и брошусь к музе,
К её источнику, навзрыд...
И тихое искусство грусти,
Меня собой опохмелит.