***
Не от всякой болезни спасают таблетки,
даже морфий не всякую боль заглушит.
Так бывает, дружище, и даже нередко,
что теряешь с людьми ты частицу души.
Так бывает… Привычка тому ли виною,
словно сросся ты с близким за несколько лет,
то ли чувства горчащее зелье, хмельное,
что всегда оставляет невидимый след.
Ты в тоске, словно в самой жестокой болезни,
только глупо совета просить у врача,
И какие бы в голову мысли ни лезли,
их достать не поможет сноровка ничья.
И преследует чувство, что где-то поломан
твоей хрупкой души механизм часовой,
говоришь теперь голосом ты незнакомым
и сложней с каждым днём оставаться собой.
Смех не тот, и улыбка как будто другая,
нехороший какой-то в глазах холодок,
ты живёшь, точно роли чужие играя,
от реальности прежней ужасно далёк.
Чувства блеклые, всё ощущаешь вполсилы,
в мир глядишь через мутную дней пелену,
даже то, что когда-то ужасно бесило,
неспособно надолго оставить в плену.
Сколько близких потеряно, столько кусочков
не хватает, наверное, где-то у нас.
Может, там вся душа в жутких дырах и клочьях,
ведь такое никак не измеришь на глаз.
Эти дыры ушедший прорежет не всякий,
но иной перевесит оставшихся сто.
И живёшь в постоянных тревоге и страхе,
что окажешься вдруг оболочкой пустой,
только куклой, лишённой и чувств, и желаний,
по привычке живущей отпущенный срок.
И колдун не подскажет тебе заклинанье,
чтоб вернуть отколовшийся жизни кусок.
Так живёшь, весь в невидимых шрамах, расколот,
словно зеркало старое, в трещинах дом.
И надеешься, в гуще потока людского
тебя кто-то найдёт, чтоб собрать целиком.
17.03.14