"это музыка сточных труб"-
он подумал, глотнув вина.
к ночи снова поехал в клуб,
затушить печаль до дна.
уплывает и эта весна,
неизменно по крышам стук.
год за годом идёт одна
его жизнь перегибом рук.
и молиться давно забыл,
как оно было, из-под век
шепот детский тихо плыл
без злобливого слова "грех".
он бы смог найти слова,
перейти на сценарий "до",
правда, холодно до утра,
и не надо домой давно.