Я не поэт, ну с чего вы взяли?
Я просто глупо рифмую строки.
У жизни этой выходят сроки,
И я, признаться, в большой печали.
Я не сказал еще слишком много
И мне так стыдно от этой лени.
И фраз несказанных пляшут тени
А я страдаю, дурак убогий,
Что ощущал неприлично мало,
Не дал словам разойтись как надо...
Уж финиш, кажется, где-то рядом
А ведь вчера еще был началом.
Сказать что страшно? Смолчать вернее.
Ведь слишком многое позабылось.
Я не поэт... Просто так случилось,
Что я чуть-чуть рифмовать умею.