Темной ночью ветви скроют тень идущего по звездам.
Узы скованных судьбою разорвутся непокорно.
Цеппелины и драконы навсегда покинут гнезда,
И деревья вековые из земли поднимут корни.
Этот мир придуман мною, тем, кто пишет эти строки.
Или тем, кто их читает, может быть, одно и то же?
Кто придумал добродетель, правду, выбор и пороки?
Жизнь под кожей, смерть на ложе, свет в прихожей, меч без ножен?
Из церковных суеверий вырастают когти страха.
Этот страх тяжелым грузом с малых лет на нас возложен.
С каждым вдохом ноша больше, с каждым шагом ближе плаха,
Но в движениях не скован тот, кто честен и безбожен.
Из тумана выползают переменчивые тени:
Корабля поблекший парус никогда не станет алым.
Это память, отпечатки старых дум и угрызений.
Я молчал, свеча горела. Я курил, свеча мечтала.
Белый лед озерной глади колыхался покрывалом
Путь на сторону другую звуки трещин прерывали,
Кто-то мудро и надежно управлялся со штурвалом,
И прозрачные кристаллы неизбежно застывали.
А наутро все растает, будто снег в конце апреля,
Но останется со мною тот, кто ночь провел со свечкой.
И неважно, что картины снова грустно посерели -
Безмятежная надежда не должна продлиться вечно.