Но /пока/ не умея себя самого прощать, ты идешь по дороге и учишься прятать горе. А оно вылетает /как будто душа-праща/... И, пытаясь укрыться за ткань своего плаща, ты мечтаешь о том, чтобы кончилось это вскоре...
Только мысли застыли /как море под слоем льда/, обреченные быть в каком-то из полушарий. И /привыкший к несчастью/ ты думаешь все, когда прекратится плохая, невольная череда, чтобы зло и напасти сердце не нарушали.