«И, эти родинки, что стоят как проба, на моей щеке и соус «чили»… опять придется любить до гроба. А по-другому, нас не учили». В. П.
18 лет. Вечер. Тесный кабинет. Лампа, освещающая лишь накрытый стол, светит тускло. «Младость» и «Старость» расположившиеся друг напротив друга. Рядом со мной мужчина, неопределенного возраста, с заострившимися чертами лица, ставший впоследствии тобой. Кладет мне руку на коленку, и слегка приобнимая за плечи, шепчет что-то на ухо. Вскакиваю с места, объявляю ему, что он старый мудак, и абсолютно уверенная в правоте своих слов, ухожу, уводя с собой «младость». «Старость» остается додремывать в креслах, и слизывать остатки алкоголя с донышка бутылок.
Прошло четыре года. Мужчина. Стал старше, увереннее в себе и обороноспособнее. Спрашивает меня о моих бывших любовниках. Я. Утверждаю что, они были моими друзьями. Он. Ах, это у вас так называется? Я. А как это называется у Вас?!
Мы?
Нас, никогда не было, если быть абсолютно честной, то была лишь девятнадцатилетняя дерзость и тридцати с чем – то там летнее у меня такой не было, а дай ка я попробую…
Пресыщение…
Между нами ничего не было. И, это ничего держало тебя столько лет?!
Он ушел. Быстро. Ретировался. С поля боя. Д-Е-З-Е-Р-Т-И-Р-О-В-А-Л.
Прошло 10 лет. Все еще не прошло.
Прошло 10 лет и 2 месяца.
Ты – начальник. Стоишь на этом бессознательном (нам приказали, мы пришли) политическом митинге, с какой-то странной женщиной в ужасном макияже, кто это? И смотришь поверх очков с холодным равнодушием.
Я – потерялась в толпе, и поднимаюсь на носки пытаясь высмотреть своих.
Ветер. Срывает капюшон, развевает волосы и холодит щеки, но меньше чем Твой взгляд.
Уверена, Ты – меня видел.
Уверена, Тебе – на это плевать.
Уверена – все закончено.
Ухожу, не здороваясь и не прощаясь.
Зачем?
Все, прошла мимо…
Не оборачиваюсь.
Улыбаюсь.
Иду назад, от Тебя. В прошлое, где Тебя не было. В настоящее, не омраченное Тобой. В будущее где я смогу, да черт возьми всё!
И это всё, больше от Тебя не зависит. Слава Богу!