Нищие.
От стены прохладой веет.
Пыль столбом на старой площади.
Где мы, кто мы? Есть идеи?
То ли люди... то ли - лошади.
А в зените - солнца жаркого
колесо все так же вертится.
Лошадей под солнцем - жалко...
А в людей все меньше верится...
И хвостом собака крутит,
и в пыли - свиньей валяется.
Солнце, жаркое, по сути,
с неба смотрит. Ухмыляется.
Мы - изорваны, изодраны.
Даже средь цыгАн - индейцами.
И следят за нами вОроны.
В нас тем вОронам не верится...
Это грустная история -
нищий я. И ты же - нищенка.
Лошадями ... было б здорово.
Только жизнь, увы, не вишенка...
Солнце сверху ухмыляется :
- Вот же выдумает... Лошади!
... а у мусорки валяется
и пищит... Младенец брошенный...