А как умрёшь ты?
Седовласой и высохшей, в тёплой кровати,
Среди кипенно - белых перин и сахарных фраз?
Дряхлой, безбожно богатой старухой из знати,
Чьей смерти дождаться не могут десятки акульих глаз.
Или умрёшь ты в старом подъезде?
Где двери прокурены, как свитера ,
А стены тонки, как игла.
И вот тебя накрывает такая мгла,
Что ни Иисус не поможет, ни Будда, ни Ра.
Она тебя приняла. Приняла в свои объятья.
Извёстка в подъезде сыпется словно проклятья…
Кто она, смерть твоя?
Статная дама в гранатовом платье?
Старец с сапфировой радужкой глаз?
Ребёнок, лучащийся светом и благодатью?
Мужчина, виски чьи, как чёрный алмаз?
Как тебя заберёт она?
Лёгким своим дуновением?
Глухим ударом по сердцу?
Холодным серебряным пением?
Первым криком младенца?
Она та, которую стоило ждать,
Ради которой стоит оттачивать душу.
Своих голубей белокрылых на встречу ей посылать,
И обещать: «Больше я никого не разрушу».