Любимая, пожалуйста, прости!
Что взбуженный внезапным вдохновеньем,
Спешу его на лист перенести…
И тем, твое тревожу сновиденье.
Как жрец азарта ставлю я на кон
Минут свободных ценные монеты,
Моля, чтоб вероятности закон
Вознаградил отчаянность поэта.
Но часто целый день поэта фарт
Бывает глух к азартному моленью.
И лишь, когда потух последний жар
В камине зорь, и тело цепкой ленью
Пленив, и дух увлечь стремятся сны…
Тогда, держась за грань меж сном и явью,
Закрытый ширмой тьмы от дел дневных,
Я отбиваю то, что на кон ставлю.
Но обрести, не значит – сохранить!
Лишь, запертое в сейф с чернильным кодом,
Лежит, когда день цвета охры нить
Порвал и распустил узор восхода.
О сколько бы шедевров, промелькнув
Звездой упавшей, сгинули проворно,
Не применяй поэты воли кнут
Для блеска звезд, на своде стихотворном.
Поэтому, любимая, прости…
Поэт – он, как соратник Гиппократа,
Обет служенья музе соблюсти
Обязан, не предав свой дар растратой.
27/10/2017г.