Отчего-то хочется просто сдохнуть.
Дождь, озябший от марта, стучит по крыше,
и белью на верёвках полгода сохнуть,
и прокисшим пахнут в компоте вишни…
Только… чу… сквозь дремоту минутных стрелок
слышен скрип половиц у палатной двери.
Из глубин подсознанья под шум сиделок
он воссоздал образ, еще не веря...
Неужели, правда? Пришла? О, боже…
столько лет… столько долгих ночей бессонных…
Стало душно. Покрыли мурашки кожу.
Утонул в одночасье в глазах бездонных.
Захлебнувшись счастьем, молчал и плакал.
У нее до хруста сжимались пальцы.
Дождь за грязным окном безучастно капал,
сочиняя реквием всем страдальцам.
Понял вдруг – будет день, непременно вернутся силы,
несмотря на боль, дождь, бельё и вишни,
чтобы думать, дышать и шептать молитвы.
Ведь теперь он просто обязан выжить…