Блаженны пишущие, ибо их есть древо
для растекания мысли, а слова их и истины их –
листы опадающие.
Э. Пиграф
Как вам живется, мистер Хайд,
В моем мозгу, в груди, печенке?
Опять внутри, как волк в ягненке?
Все так же токи в венах звонки?
Как прежде, дерзкие ручонки
Терзают местных эсмеральд?
Блесна реальности зыбка’ –
Сорвать ее труда не надо.
Не предусмотрена ограда –
Ворота в рай напротив ада.
За пестрой шторкой маскарада
Черны поступки двойника.
Шаги чугунно тяжелы.
Как яд, смертелен пот порочный.
Итогом фабулы побочным
В ловушках мысли полуночной –
Кровь стынет в лунке водосточной
И стынут мертвых мышц узлы.
В побегах сна ничтожен риск –
Безверье разницы не чует.
Ночь зло с добром равно смакует,
Смерть и бессмертие стыкует.
И безнаказанно дрейфует
Двуликий ангел-василиск.
Бессмыслен Джекила протест.
Лицо осквернено подкладкой.
Поступки Хайда как ни гадки –
Нет побежденных в этой схватке.
И в Аттерсоновой тетрадке
В конце от сглаза жирный крест.
26. 3. 2014