Всё вернется тебе сторицей,
Когда ты будешь жить уже в столице,
Крутить роман со светской львицей
И не загадывать на опавшие ресницы.
Всё вернется к тебе ужасом,
Глухой печалью, тверскими лужами,
Накатившим полночным одиночеством,
Разбитым стаканом, бессонницей, многоточием.
Всё вернется к тебе ласками
Ножевых ранений, иголок под ложечкой,
И не вытащишь их мыслью, волей, натужной радостью,
Из окон не выброситься, из дома не хочется.
Воспоминания проносятся,
Ротами артиллеристов приходят письма,
От тех, кто ранил тебя в молодости,
И кто убит твоей милостью.
Что с тобой, honey, спрашивает любовница,
Ты всё думаешь и думаешь ночами,
Если кто появился, ты скажи мне
Я не буду осыпать тебя бранными речами.
И невдомек ей, пустой, порхающей,
Что у людей бывают призраки.
Она когда-то тоже убивала нечаянно,
Но страдания всегда считала лишними.
Она не вернется к тебе завтра вечером,
В доме твоем тяжело да и пальцы холодные.
Под потолком запахло человеческим,
Едким, дурманящим, безнадежным.
Она не может дышать таким воздухом,
Секутся её пшеничные локоны.
А к тебе вернулись и изувечили
Бабочки, погибшие в коконе.