Какое серое, угрюмое пространство
полей, измученных сибирскою зимой,
способное любого довести до транса
потерей красок прошлых, боже мой!
И это всё – весной, и в марте,
но день весны не так уж прост,
а лето, как бегун, уже на старте
и выиграет свой зелёный кросс.
Исчезла снега чистота в округе,
повсюду он просел, местами до земли,
но это только миг в годичном круге,
зима, ты только март не зли.
Разорванное в клочья небо
порошей запоздалою метёт,
на землю тучи смотрят слепо,
а ветер злится, стонет и поёт.
И это март – развратник пьяный,
ещё не выпроводив зиму,
он уж весну ласкает рьяно,
и, как Амур, не стрельнет мимо.
Сырой, непробудившейся землёй
пропитан воздух мартовского дня.
Глухой, безмолвной тишиной
пронизан мир, что создан до меня.
Закрыта даль лиловой дымкой,
но небо залито голубизной,
и солнца луч рождает зной
с чудесным днём в обнимку.
Нудный дождь за окошком косит,
он проснулся от спячки зимней,
его туча повисла и хмуро висит,
поласкает землю обильным ливнем.