Я –ветренница в душе,
Цветок есть такой полевой…
И все не подходят клише,
Характер уж слишком шальной…
Мне хочется многого враз,
А может совсем ничего…
Сама я не знаю подчас
Где пламя костра моего.
Не знаю, но всё же иду,
И цокают каблуки.
Беда, что порой всё же жду
Протянутой чьей-то руки.
Веселая, грустная, что ж…
Пугаюсь дождя и луны..
Претит мне шуршащая ложь
И слишком счастливые сны.