и бывают же такие дурацкие дни, как этот. идешь себе, никого не трогаешь, ни на кого не смотришь, ни о чем не думаешь и тут бац — прямо перед носом место на карте города, с которым связаны десятки людей, с которыми было круто, но которых уже вряд ли увидишь. которым вечно обещаешь встретиться на следующей неделе и при этом прекрасно понимаешь, что кто-то обязательно найдет отмазку. у всех работа/учеба/ любовь-морковь, все старые друзья заняты.
ну и, казалось бы, черт с ними. я же ведь точно такой же, если не хуже раз в пятнадцать. и, собственно, с этой глупенькой мыслью топаешь дальше.
опять же никого не трогаешь/не смотришь/не думаешь и, как по закону подлости, неосознанно сворачиваешь на улицу, по которой не ходил ни с кем, кроме одного единственного существа. кроме того, с кем всегда смеялся, пел рок-н-роллы, пугал своей легкой неадекватностью прохожих, всерьез пытался посчитать снежинки/звезды/лужи под ногами, не строил планов, жил сегодня. кроме того, кого уже нет рядом. кроме того, кого уже просто нет.
и вот оно. ты пойман на крючок памяти, как глупая скользкая рыба. трепыхаешься в истерике, попытке сделать вид, что все нормально. бежишь сломя голову в бетонную коробку с производственным наименованием "дом", в надежде, что через часик-полтора отпустит. по дороге старательно обращаешь внимание на всех прохожих, рассматриваешь подобие асфальта под ступнями, считаешь в слух шаги, огрызаясь на ошалевшие взгляды пробегающих мимо. пытаешься отвлечься.
пытаешься спрыгнуть.
кое-как добираешься до места своей обители и только в полном одиночестве, понимаешь, насколько влип. оглядываешься и уже видишь этих красоток вокруг себя, которые, кажется, размножаются в геометрической прогрессии. девочки-фантомы.
куски памяти.
и с этого момента тебя заносит окончательно. старые фото, старые песни, запетые на память до дыр в голосовых связках, детские стихи на последних страничках тетрадок по алгебре, одинаковые браслеты /типа дружба форева/, мелочи, подаренные просто так, без причины и повода, мелочи, подаренные, как сам по себе повод для радости. весь этот хлам поначалу вызывает лихорадочную улыбку, которую сменяет жалость к себе. состояние /меня бросили/, а за ним — ненависть. слепая злость на себя за ссоры из-за глупостей, за потерянное время, за обиды и ругань между бетонных стен. Берешь бумагу, ручку и пишешь письма.
как это.
бывают дурацкие дни.
как этот.