Четверть листа. Свечи трещат. Тени перечут.
Смотрит звезда в полный ушат. Мыши щебечут.
БРОДСКИЙ
***
Пишешь стихи, может быть, в стол, надежду лелея,
Чьи-то грехи там богомол замолит, потея…
Сам себе друг, сам себе враг, и тихий и громкий,
Это недуг, долом овраг, у самой у кромки…
Бег в никуда, бег в небеса, обман умозренья,
Нет или да, муза оса, а ночью прозренье…
Демон ли ты, ангел в плоти, наверно похожий,
Были мосты, к раю почти, но тело дороже…
Знать бы завет, Ветхий иль тот, что нам не написан,
Тьма или свет, или бог Тот, на память нанизан…
Шёл наугад, тлела свеча и таяла мерно,
Ты ль судьбокрад, жало меча, заточено, верно…
Кто ты и где, жил или был, рождён иль воскресший,
Здесь на земле, что ты забыл, средь вод этих вешних.
Тело твоё лишь вертикаль к неведомым далям,
А бытиё, вечный Грааль, его все искали…