Я все равно идти к тебе пытаюсь,
хотя уже не понимаю, где ты.
Ты словно свет, который отовсюду,
а я хочу найти его источник.
Как будто нету ничего важнее,
чем отыскать, приблизиться, приникнуть.
Но с юга налетает шквальный ветер,
сбивает с ног, легко сминает тело,
как киоскер вчерашнюю газету,
и, в сторону швыряя равнодушно,
уносит прочь, все дальше, к горизонту.
И все равно идти к тебе пытаюсь,
упершись лбом в бушующее небо,
хватаясь то за землю, то за воздух,
в траву вцепляясь, в камни на дороге.
И плачу от бессилия и злости,
от боли в исцарапанных ладонях.
И все-таки опять идти пытаюсь.
июнь 2012