В твоих глазах - огонь пожара,
и в нём сгорает всё дотла -
и боль, и всполохи кошмара,
и звон разбитого стекла,
и кровь, бегущая по руслу
безвольно выгнутой руки,
и немота, и звуки блюза,
и слёз тепло, и огоньки
сквозь ночь несущейся мигалки
машины «скорой», и врачей
слова пустые, и неяркий
в пустынном храме свет свечей…
Конечно, боль не стоит столько,
но сколько стоит ночь без дня -
где жизнь твоя, как богомолка,
глядит сквозь марево огня?
Я осуждать тебя не вправе,
пускай сгорает всё дотла,
твоим надеждам, боли, яви
нужны другие зеркала.
Но пусть лицо в простой оправе
всё так же смотрит со стола...