Белый стих
Как красиво это бледное лицо!
Ветер шевелит русые волосы,
Волосы шевелятся, но он мёртв.
На сильных руках лиловые вмятины,
Лиловые вмятины на бледных висках,
Подбородок поддерживает валик,
Свёрнутый из полотенца.
Впереди всех шагает его друг,
Пошатываясь от горя, несёт портрет.
Ему ведь было не больше, чем 20 лет,
А в возрасте этом нелепа смерть.
Не увидеть ему весны,
Не прижать любимой к груди,
Эти руки в лиловых ранах
Не обнимут больше её.
Он не думал и не гадал,
Что от взрыва погибнет вмиг.
И ответ не даёт судьба
За бездумность трагедий своих.
Я бессильна на крик, на стих,
У меня опускаются руки.
Я иду и вижу живые
Эти волосы перед собой.
Шевелит их весенний ветер
И лежит он, словно живой,
Но виски в этих страшных ранах
У меня забрали покой...
Из ранних стихов.