Они себя все возомнили поэтами.
Цитируют вслух Полозкову и Бродского.
Разгон за минуту /не слишком ли медленно?/
От сверхгениального до идиотского.
Они все поют о любви и о Боге,
Пытаясь сравнить, что сильнее и выше.
У них, если ночь, то, конечно, дорога.
У них, что ни дождь, то, конечно, по крыше.
У них что ни парень, то рыцарь из сказки,
У них же роман изначально провален.
У них не лицо, у них жалкие маски.
У них не душа, у них груда развалин.
А я все смотрю, как они причитают…
Как пишут о том, что давно всем приелось.
Наверно, так модно. Они приплетают
Себе паранойю и прочую ересь.
И чем же я лучше? Я так же пытаюсь
Найти чей-то взгляд со страниц монитора.
Я так же реву, так же матом ругаюсь,
Готова, порой, прямо в сердце. С упора.
Я знаю же, он у меня где-то спрятан
На старых листах, где-то в черном блокноте.
Тот белый конверт, сколько лет запечатан?
И есть еще лист, напечатанный в Wordе.
Я тоже себя возомнила поэтом.
Я тоже ищу оправдание фразам.
Вот только не нужно так часто об этом,
Ведь рифмы, наверное, тоже зараза…