закурив, ты шагала по мостовой.
а тут я навстречу.
бездушный, пустой.
пройдя меня мимо,
ты заполнила дымом.
я как ежик в тумане.
мило.
я пустоты свои согревал дымом тем
ароматным, ментоловым. черт бы его побрал.
он исходил из легковых твоих вен.
а я проводил его
в себе через каждый квартал.
и миллиметр за миллиметром я изучал
покров твоей задымленной кожи.
я пытался,
но я не приручал.
между нами могло или может?
ты всегда отличалась безумствами
и непонятными зеленосероголубыми глазами.
странными фантазиями,
искусствами.
а к искусствам твоим вообще
была мания.
из всех цветов тебя больше привлекают ромашки
и никакие-либо, а именно полевые.
твою подругу, кажется,
зовут Наташкой.
и ты так любишь эти гребанные мостовые.
и ты так отличаешь от тех сотен,
что прошли через мои жесткие, но теплые руки.
они не ценили?
напротив.
но все они внутри были суки.
а ещё не твои ли слова?
"плевать, что нам не пророчат на вечность.
во мне всегда
твои малахитовые глаза
с вискарём.
прости мне мою беспечность.
я твоя. ночь за ночью. день ли за днем.
я в любви тебе клясться буду,
но поверь, не пустые то будут слова.
во мне дым любви твоей
по венозным сосудам.
поверь, я маленькая только твоя."
28/03/2014