Зло - это просто оттенок рисунка,
тенью восставшего в мир среди сполохов солнца.
Чуть приоткрою, немного кривое оконце,
дробность миров, принимая рассудком.
Ни кола, ни двора. Очерёдность у смерти лихая.
Не опознанный рай, освящённый весенней капелью,
худо-бедно смакует бесплатную горечь. За дверью -
во спасении рай, неприкаянным жизни, не зная.
Ничего не открыть - обретённое множит потери.
На года, на века неуёмную память неволят
не надежда и вера, но то, что отпущено болью -
унесённая ветром истлевшим триумфом Помпея.
Только осень и ржавые листья, и холодно очень,
у дороги обочины смыты туманною далью.
Ничего не понятного нет в нормативной морали,
разделённой на зло и добро между звуком пощёчин.
Время, вечность - дорога, ведущая жизнь в бесконечность
отдаёт не слезами. Потери - живым очищенье.
В бесконечности вод исчезающий страх и сомненье
растворяют сознание. Есть ли она человечность