Меня рисовал жестокий художник, -
Холодные губы, глаза без искры...
И чётко Он вывел под бархатной кожей
Следы от хронически верной тоски.
Художник и плакал, и горько смеялся, -
Пустая душа не ложилась на холст...
Но Он был упрям и Он не сдавался,
Он стал рисовать мою душу из слёз.
Врывался сквозняк в его мастерскую,
И я за окно выходила на Бис...
Он стал рисовать меня дальше вслепую,
Пока я летела отчаянно вниз.
Художник пытался создать идеал,
И цель для него оправдала все средства...
Талантливо Он меня рисовал,
Он Мастером был...хотя и без сердца...
Меня рисовал жестокий художник,
И я на холсте его умерла...
И всё, что хранилось под бархатной кожей, -
Картине Его навсегда отдала.