Пусть придавит меня
сбившийся с рельс трамвай,
чтобы попасть
из головы антресолей - в Рай,
прямо в калейдоскоп
из печной трубы,
в свою голову
из мэриэнниной головы.
Это не то, что стоило бы сказать-
как я не умею петь,
не умею пить,
как ложусь в кровать,
ноги поджав, словно
гуттаперчевый человек,
как выбираю самую мутную
из существующих рек.
Это не то, что стоило бы объяснений-
что происходит внутри меня
на мифическом "самом деле",
как я люблю ходить голая
в данном мне богом теле,
как пытаюсь выпутаться
из временных петель.
И разве задушишь то,
что зовут душой?
А вот Дашу вполне,
даже одной рукой,
даже самостоятельно -
шелковым шарфиком
с названием магазина.
Не прикладывая усилий.