Моей учительнице скоро девяносто,
Она легка, подвижна, весела.
Всё задаёт бессчётные вопросы,
Всё хочет знать про чувства и дела.
Немолод я, а к ней пришёл, робея,
С той долгожданной книжечкой стихов,
Что мне безмерных подвигов милее,
Поскольку не был к счастью я готов.
А тут в одном издательстве негромком,
Где заправляет странный меценат,
Меня, скитальца с вечною котомкой,
К читателю пустили наугад.
Объём сиротский, жёлтая обложка,
К примитивизму явный перекос –
В шрифтах, в рисунках…
Я жалел немножко,
Что до серьёзной книги не дорос.
Коря себя за то, что привереда,
Я верил в безграничную мечту
И понимал – ещё придёт победа.
И вознесёт меня на высоту.
Мой первый сборник – лёгкая разминка,
Дорожный столбик на пути большом.
- Ах, - говорю, - иллюзия разбита,
Что неудачно я по жизни шёл.
Теперь уже лететь по трассе звёздной
Мне предстоит кометой огневой.
И слышу вдруг в ответ:
- Мой милый, поздно,
Давно уже ты пыл утратил свой.
Не скрою, я ждала большой удачи,
Когда ты развлекался, полон сил,
И тратил их бессмысленно, иначе,
Чем безупречный жребий твой сулил.
Твои стихи – лишь жалкая попытка
Скрыть безнадёжный опыт бытия.
Я чувствую, в твою пустую прыткость
Вливается холодная струя.
Моей учительнице скоро девяносто,
Но голос, как в былые годы, строг.
И было мне по-прежнему непросто
Проваленный ответить ей урок.
Ах, Нина Павловна! Безвестная святая,
Не человек, а совесть без прикрас!
Из вашей жизни нынче исчезает
Тот ученик, что не достоин вас.
Мои стихи – в неведомом полёте,
Но , может быть , обманчиво их ждёт
Не вечная тоска в чужом блокноте,
А к душам удивлённый поворот.
Пусть статью и солидностью не вышла,
Но в поздний час зажгла безумный свет
В обложке жёлтой тоненькая книжка,
Которую так долго ждал поэт.
Ах, Нина Павловна! Стремиться наудачу,
И верить, и надеяться– не грех,
Осенняя мечта немало значит,
Когда весна пылает не для всех.
Рафаэль-Мендель
2004г.