Нелюбимая в гости зовёт,
Накрывает с улыбкою стол.
А любимая что-то не ждёт...
Что ж, тогда где накрыто пошёл.
Разливай на двоих коньячок.
Чтоб в глаза было легче смотреть.
Я пришёл, что ей надо ещё?
Хочет рядом меня запереть ?!
Мысли где-то летают с другой:
Как она, не звонит почему ?
Эта снова твердит :"Дорогой,
Ты устал , заболел ? Не пойму".
Да, конечно, устал от вранья,
От лежанья в немилой постели,
От того, что зазноба моя
Не со мной спит вторую неделю.
Нелюбимая чаю нальёт
И печально посмотрит в глаза.
А любимая, блин, не зовёт...
Эта ж скачет вокруг, как коза,
Тянет, как на аркане, в кровать,
Говорить забодался ( как быть?),
Объяснять ,почему переспать,
Это вовсе не значит -любить
А она сочиняет себе
Эти сказки давно уж сама
И бубнит, словно ветер в трубе,
И тихонечко сходит с ума.
Ей остался один поворот,
За которым не видно тебя,
За которым всё наоборот.
За которым живут не любя.
И с улыбкою встретит рассвет,
И без боли, открыв тебе дверь,
Скажет просто "Дружище, привет!
Я тобой не болею теперь".
Только на ночь теперь...извини...
Ты же знаешь: с друзьями не сплю,
Слишком дороги в жизни они.
Я теперь никого не люблю.
Ты уйдёшь по привычке к другой.
И закрыв тихо дверь на замок,
Будет сдерживать слёзы и вой,
Чтоб её ты услышать не смог...