Я пишу и спешу, в запятых спотыкаюсь и точках.
Про весну и про зиму ко мне опоздавшей любви...
И про осень в резных, порыжевших кленовых листочках.
Но боюсь я сказать о тревоге, зудящей в кровИ.
Я пишу себе "в стол", не посмею отправить те письма,
Отложу разговор на трусливое "лучше потом"...
От тебя увильнув, изворотливо, ловко, по-лисьи,
Чтоб чуть слышно позвать онемевшим от холода ртом...
Долгожданный рассвет, но с друг другом мы вежливы еле...
До сих пор боль досады в висках, как галчонок, стучит.
Только ветер над крышей качает столетние ели,
Поседевшей калиткой у дома пустого скрипит...
29.03.2014