Я не стал бы летать над городом,
Над застройками и недостроями,
Чёрно-серо-асфальтовым вороном,
Я б не пичкал себя помоями.
Я бы стал абсолютной дикостью,
Первобытной асоциальностью,
Что живёт только Божьей милостью
И насыщенной первозданностью.
Я, наверное, стал бы кречетом,
Что озёрам, сокрытым деревьями,
Иногда позволяет отсвечивать
Свой полёт над холмами весенними.