В тёмной кухне летает моль,
кружит в бешеном, смертном вальсе.
Ей известна моя боль.
На рассвете мы пьём алкоголь,
утопаем в беззвучном трансе.
Её крылья скользят по щекам
и щекочут мои губы.
Я сегодня опять в хлам...
Выпиваю феназепам.
Моль мне кажется злой и грубой.
Тишина разъедает мозг.
Мы, пожалуй, споём песню.
Душит запах сырых папирос.
Моль забилась в глухой откос
и мечтает о сладкой мести.