А вот о чём поют твои дожди,
ложась на крыши, опадая в лужи:
не жди меня, забудь, совсем не жди,
я – для иного… И тебе – не нужен.
И не зови, нам быть не суждено
не то что вместе, но и просто рядом.
Мы разные, нас двое – не одно,
и рай возможный оказался адом.
Мои дожди поют совсем не то:
молчу, не помню, тихо исчезаю,
здесь только тень весеннего пальто –
не моего… Совсем тебя не знаю.
И то, о чём я небеса молю,
эпиграфом окажется к роману.
Люблю ли я? Ах, Боже мой, люблю! –
до той поры, покуда жить устану…
29 марта 2014