***

Есть что-то обидное в том, что никак не узнать
Какой будет цвет у заката, когда нас не станет.
Лишь только пока мы живем, мы умеем мечтать…
Пускай не летать, лишь мечтать, хотя небо так манит…

Есть что-то ужасное в плавном теченьи воды,
Сквозь мили и годы  скользит она невозмутимо…
И в ярком, бессмысленном взрыве далекой звезды…
Она погибает, вернее, погибла, а людям - красиво…

Есть что-то беспечное в нашей беспочвенной лжи,
В раскладах на годы и мыслях : «Я позже успею».
В какой день и час наших мыслей растают стрижи?
В какую секунду сердце в груди онемеет?

Есть что-то наивное в том, как встречаем рассвет…
И смотрим, как голуби ходят по  крыше…
Представьте на миг: струится закат, а вас уже нет…
И ласточек криков вам никогда не услышать…