В библиотеке мир так тесен,
Стихи хорошие найдёшь,
Но этот автор неизвестен
И чудом мимо не пройдёшь.
Мы привыкаем по крупицам,
Как золото искать слова,
Наверно так опохмелиться
Желают ” пленники вина “…
На этой полке слишком пресно,
Здесь всё сжигающий огонь,
Банально и неинтересно…
Здесь так запахнет, только тронь…
И вдруг находишь свежий ветер,
И родниковой чистоты…
И рвущийся на мачте парус,
И рёв бушующей воды…
И колыбельную, как в детстве,
И руки матери в муке,
И кислый вкус сырого теста,
В любви признание тебе.
Не потерять бы эту полку,
Что в дальних прячется углах…
Искать спасения, нет нам толку,
Что есть в неискренних стихах?
На сладкое лететь - то мухам…
И восхвалять кабацкий дым,
Помочь бы мне окрепнуть духом,
Прийти бы мне с войны живым…
Всё лучшее оставить детям,
Не забывать о стариках…
Помочь бы нам и тем, и этим
На полках в спрятанных стихах.
И полторы своих странички
На край осмелюсь положить,
Коль стоит сжечь, вот рядом спички,
А вдруг захочется хранить?
Хотелось бы за дальней полкой,
За той, что прячется в углу
В стогу потерянной иголкой,
Быть лучше “ золота “ в шкафу…
Как дорогие фолианты,
Стихи - товар, всё на заказ…
Стоят, стоят шкафы – гиганты,
Насколько нам хватает глаз…
30.03.2014