Он сегодня не писал стихов -
лист бумаги, ровный и безмолвный,
словно миротворческий покров,
укротивший бешеные волны.
Будто снег, на ратные поля,
медленно пропитываясь красным,
всё же лёг. И, кажется, Земля,
дышит в такт, опасливо, но ясно.
Он сегодня вышел за порог,
чтобы убедиться в настоящем -
в том, что снег, на запад и восток,
розовеет цветом уходящим.
Что весна ещё повременит
драться за победу без оглядки.
Белый лист не вымарал пиит -
пожалел невинную тетрадку.