* * *
Я жила бы ролью мне завещанной:
щи в печи, на ставнях петухи…
Мне не повезло родиться женщиной,
потому что я пишу стихи.
Срок придет - не спрячешься за юбкою:
скольким слово головы снесло…
От того, что дочь в ночи баюкаю,
мне поэтом быть не повезло –
ведь и для нее живу на свете я!
Как мне объяснить однажды ей,
что в смертельной битве за бессмертие
нету ни отцов, ни матерей?
Что полито кровью все хорошее,
а всего обильней - добрый стих.
Не простит мне дочь свою заброшенность.
Бог - талант зарытый не простит.