Снопы на поле – маленькие домики,
А в небе - клин кричащих журавлей…
Увы, своё вы лето не догоните,
Оно осталось в золоте полей.
Чуть ниже небо, и земля душистее,
И вновь пробилась зелень на лугах.
Промчалось лето северное быстрое,
Оставив солнце в дремлющих стогах.
Но сквозь прохладу августовских сумерек
Глядит в глаза ответ на мой вопрос:
Прощанье с летом - вовсе не безумие,
А лишь одна из жизненных полос…
На кронах сосен дух осенний чудится,
И к горизонту тянется жнивьё…
Что не сбылось – чуть позже, может, сбудется,
А что не сбудется – то, значит, не твоё…
Картинка из интернета (А. Прокофьев "К концу лета".)