Она была ни той - ни этой,
Воркуя нежные слова.
А Он в ответ – шуршал газетой
И замечал её едва.
Она кивала, в спину глядя -
Но улыбалась: «…мой ты, мой…».
Он – хмурил брови: «Бога ради!» -
И позволял решать самой.
Она прекрасно понимала,
Что не мила и не чета.
Ему – и дела было мало:
И что? Не эта - и не та.
Она - давно не в платье бальном -
Им заполняла пустоту.
Он, весь в заботах о глобальном -
Терпел, из милости, Не Ту.
И было радости не густо -
Её беда, ничья вина...
А он вдруг понял: стало пусто –
Как раз когда ушла Она.