В гречишном запахе июль.
Почти созрел ячменный колос.
Полёт шмеля, как посвист пуль,
И перепёлки слышен голос.
День прочь уходит не спеша,
Чтоб завтра вновь прийти с рассветом.
Стоит жара. Моя душа
Как не засохла в пекле этом?!!
И словно бы любви сонет
В душе, что радость и отрада,
Нарву ромашек я букет
И он мне будет, как награда.