Луч коснётся маковки церковной,
зазвенят вдали колокола.
Но душа пребудет хладнокровна...
О, весна, тебя я не звала!
Каждый цвет в саду твоём медвяном
тем красив, чем более лукав.
Птиц твоих сердца черны. Обманны
песни их в раю, где всяк неправ;
где в оковах собственного тела
всяк — без духа, чести и ума.
О, весна, тебя я не хотела!
Словно взятый град разорена,
я тебя за воровскую руку
крепко ухватила и стою,
богом обречённая на муку.
И молюсь, и плачу, и пою.
31 марта 2014.