Ушедших в пятки не целуют,
не дарят нежность теплых слов.
О них по вечерам тоскуют, рисуют в бездне своих снов.
Себя ругают,
их жалеют
тревогу пряча в шоколад,
и фразы целиком скрывают, как будто в душах своих клад.
То, что болело - не угаснет.
И дотлевает до утра...
Ушедшим, мы ведь не напрасно,
смолчали нужные слова...