Высекать себя молча, вытягивать дыры с-под ребер,
Целовать чью-то шею, что пахнет уже не так.
Где те мы, кто божественный делал кофе,
Где те мы, которые «сам дурак».
Хоронить свои чувства, заказывать им надгробье,
И писать там смешные цифры, что от и до.
Расставаться с до боли глупой своей любовью,
А потом уходить в высоту, даже не на дно.
Истязать себя фотографиями и песней,
Песней смерти, как ты любила ее назвать.
Быть кому-то другому подругой, женой, невестой.
Говорить не о том, что хотелось давно сказать.
Это, знаете ли, искусство, вовремя сделать так,
Чтобы жизнь снова отчайно шла своим чередом.
Это, знаете ли, уже не те наши «сам дурак».
Это способ найти себя в мире столь непростом.
Это просто однажды понять, что уже не то.
Волосы в хвост собрать, и покрасить в рыжий.
Это купить себе терракотовое пальто.
Это тот самый цвет, что я якобы ненавижу.
Это проснуться утром, от праздничной ерунды.
И целовать любимого мужа мочки,
Как это круто, та жизнь, где «уже не ты».
Выпить зеленый чай. Выбрать имя дочке.