Он русской речью рисовал картины,
Умы и души властно привлекал,
Являл для мира скрытые глубины,
И мёдом слух и зренье услаждал.
Мы – пленники его по доброй воле,
Одетые в парчу и кружева
Златой строки, сидящей на престоле,
По праву примы в лоне мастерства.
И слог так прост, и вместе с тем, так сложен...
Он – гений, это признано давно,
Ни разу меч свой не достав из ножен,
Он покорил сердца без всяких "но"...
И наповал сразил плетеньем кружев
Из страстных дум, и полнозвучных чувств,
Он и теперь нам, словно воздух, нужен,
Как ключ от веры в истинность безумств…
Во всём укрыта мудрость и сакральность,
Везде подтекст неведомым письмом,
И оттого его оригинальность
И ныне не постигнута умом.
Но прервалось в расцвете вдохновенье…
Сыграв на жизнь, он будущее сжёг…
Ужель была в том воля Провиденья,
Что он себя, не зная, не берёг?..
Картинка из интернета (Valentin Serov. Alexander Pushkin on a Park Bench.)