Блажен тот миг, когда в весенней роще,
Едва туманы сумерки сотрут,
Певец пернатый горло прополощет
Несмелой, первой песней поутру.
Не ведая ни правил, ни канонов,
Забыв уроки мэтра-соловья,
Он синевой любуется бездонной
И распевает, счастья не тая.
То песенкой зовёт свою подругу,
То стонет над угасшим мотыльком...
Он тешит деревенскую округу,
Таинственной гармонией влеком.
А песня всё уверенней и звонче,
И дерзость ей прилична, и кураж,
В ней глас небес и лёгкий разговорчик
Вплетаются в пленительный пассаж.
И до тех пор той песне дивной литься,
И речь певцу под музыку вести,
Пока, счастливый, не проговорится,
И истина меж строк не заблестит,
Рассеет на заре весенний ветер
Полночный страх рогаток и ружья.
…Прекрасней песни не было на свете
В тенистой роще мага-соловья!