Душа грубеет. Увы, не кстати,
Поскольку жизни осталось совсем чуть-чуть.
И мчится время на самокате.
И пахнет жутью любая муть.
Качусь на запад без остановок.
Всё ближе, гуще, ясней закат.
Я не ищу для себя уловок,
Возможности встать, повернуть назад.
К тому же вряд ли из ожиданий
Родится нежность в душе и дождь…
Седьмые сутки лежит в кармане
Сидевший в сердце дюймовый гвоздь.
Но кто-то снова в небесной раме,
Не наш по крови, совсем чужой,
Мешая ехать, сучит руками,
Как будто хочет забить другой.
Всё чаще тени рисуют монстров,
Всё реже в сердце заходит стих.
Я лягу скоро легко и просто
Холодным пеплом у ног твоих