Сражен загадочный июль,
и год давно во власти дикой
буранов, рвущихся в аллюр,
и снежных полчищ с грозной пикой.
Свежо предание, но бег
не позволяет оступиться
и шепчет кто-то: «имярек»,-
жизнь собирая по крупицам.
Наверно, так заведено,
а может быть, иначе как-то,
себя тащу опять на дно,
жду битій час как ляжет карта.
И, видно, помыслов орда
меня укроет с головою,
последняя вконец горда
ее и н видал иною.
Сражен загадочный июль,
снесен под корень лавой дикой…
И тени брызнули в аллюр,
путь расчищая острой пикой.