О, как неспешны жернова,
Перетирающие годы.
Бежит ручей, растет трава,
И горький сок питает воду.
Испив ее, стоишь порой,
Без хмеля на ветру качаясь,
Своей ободранной корой
С чужой корой соприкасаясь.
И вяжешь лыко, и в строку
Вплетаешь собственной рукою,
И молит сердце о покое,
И мелет мельница муку.