Это не так уж и сложно, почти смешно.
Вместо счастливых картинок - черным-черно,
Вместо улыбчивых масок - открытое зло,
И все это странно.
Ты не киношный герой, не задумчивый пэр,
Не циркулирующий в лунном пространстве сэр -
Просто прохожий в прохожем Сент Клэр,
Где утром туманно.
Вечером ты идешь в очертевший бар:
В темном пространстве дымный чумной угар.
От твоей кожи как будто исходит пар.
Жизнь так обманна.
Нет, ты не Тайлер, и даже не Расти Райан.
Разум твой невозможно сравнить с земным раем,
Сердце стучит неспешно, а мозг отчаян,
Мысли немногограны.
Снова приходишь в бар, снова пьешь вискарь...
Или не пьешь - заливаешь в глотку, как некий дикарь.
Какой там сейчас на улице месяц? Январь?
Тогда плесни еще и куантро.
Так и проходит жизнь: в окружении пьяных лиц,
Злых огрубевших душ, в один миг офуревших девиц.
Вместо журавля - полный карман синиц,
Только все это неважно.
А тебе бы хотя бы на миг ощутить тепло
В этом пустынном угрюмом городе, где все занесло
Снегом убитых надежд - просто белое дно.
А любовь...
u don't know it.