Как мало тех, кто с юных лет
печатью мудрости отмечен,
кто, понимая, что не вечен,
не вопрошал, зачем на свет
явился он; и кто в конце
мог самому себе признаться,
что узнаёт седого старца –
теперешнего – в том юнце.
Им выпал – путь… А нам – судьба...
И, оглянувшись ненароком,
мы в чистом юноше, далёком,
увы, не узнаём себя…
Трудилось время, как скорняк,
из нас выкраивая граждан,
сшивая души швом скорняжным,
«на скору руку» – кое-как.