и мелочи всё, когда горы – такие низкие:
холмы, ухоженные словами, уложенные,
овраги восковые, полные земляники;
судьба моя малая, взрезанная ладошка.
носится – над бездной, в берёзах – носится
лёгкое, лёгкое, лёгкое твоё дыхание;
ветер становится ношей, твоим голосом,
тобой – спелёнутой в чернозёмы, каменной,
живущей выдумкой, в переднике гимназистки...
вот и стою: несуществующей, черезмерной.
наконец привыкнуть? – глазами сфинкса
в град смотреть подвесной – разгадала, уверовала
в эти тёмные, тёмные, тёмные аллеи,
молчаливые, бесприютные...
о, Вы – Иван Алексеевич!
застрелите меня отсюда!